Muerte en el parque


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Todo pasó en este febrero de vientos extraños. No fui testigo de sus muertes, pero vi los restos en medio de la calle, en el mismo centro de la ciudad. Les miré detenidamente, tratando de adivinar o encontrar indicios de la edad en los cuerpos inertes. Me asombró la impavidez de los otros transeúntes, a fin de cuentas, después de aquello la ciudad no sería igual, pero ellos, miraban y seguían sus rumbos.
En tanto aquellos gigantes continuaban allí, despedazados, y pensé en cuánto podrían haber dicho si hubieran tenido cómo, ellos que habían sido testigos discretísimos de amores que algunos condenan, de transacciones por un combate cuerpo a cuerpo, o de los chicos a la última moda cayendo de sus patinetas.
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Con ellos también se fueron el granito extensamente pulido por tanto cuerpo recostado, y una claridad inmensa inundó el parque, que ahora parece medio desnudo ante la mirada inquieta de quienes llegaron luego.

Porque los restos fueron retirados poco tiempo después, y supe que estaban enfermos, que fue necesario cercenar sus ramas, derribar sus troncos, arrancarlos de raíz, esas extremidades que por décadas horadaron aceras y muros.
Así murieron los viejos ficus, vencidos por la circunstancias y para evitar que otros a su alrededor enfermaran también. Entendí eso tal vez como un sacrificio necesario, pero tanta luz, allí donde hubo fronda, todavía a más de una semana de distancia, me inquieta intensamente.

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