Encueros


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Ah, la belleza femenina. No la de ella, sino la de las modelos de Dior o las despampanantes mujeres de Hollywood e incluso Bollywood.

Ella recuerda El diablo viste de Prada mientras escoge el conjunto de ese día, adecuado para el calor del trópico, cómodo para un día de trajines de tiendas y oficina, nada que ver con el color de la temporada o las tendencias más recientes, algo no tan corto como para que te desnuden en la guagua. Podríamos mejor asociar su selección a otros años y a la bondad de algún amigo o familiar, o quizás a una rebaja que a los diseños de la alta costura.

Ella se mira al espejo, bueno, unas libras de más aquí, allá y muchas acullá. Se reprocha haber comido aquel dulce. Cae, como siempre, en el sadomasoquista sistema de pensamiento de culparse por comer.

Ella no responde al canon, ni siquiera cuando habla o piensa, menos ante el espejo enfrentada a las extraordinarias cinturas de los cincuenta o languidez artificiosa de las pasarelas de hoy. Pero se resigna, contentándose con que en alguna tribu africana lo que a ella le sobra es altamente valorado… qué pena que esta Isla esté tan lejos de África.

Comienza la rutina de aseo, ropa interior, jeans, camiseta, sandalias, pero le falta el aire, “coño, estos elevadores, que no ajustadores, son un instrumento de tortura creado por los diseñadores para seguir flagelando a la mujer”, piensa en un desafuero de feminista militante.

Después de ensayar siete peinados, sale con el mismo de todos los días a la calle, plácida como modelo de Botero, confiada gracias a un piropo no muy elaborado que mejora un poco lo gris del día. Ella , radiante.

Pero el estado de placidez dura poco. Ya sin perfume, el maquillaje estropeado por el sudor y de mal humor, baja de un camión que regurgita a las personas. Es apenas las 9 de la mañana.

Cuando el día comienza a deshacerse regresa a casa, con menos alegrías que al principio, o ninguna, los ojos cansados de tanto mirar al monitor de la PC mientras construía una noticia sobre algún sobrecumplimiento o efeméride.

Le duele el pecho, pero no es el corazón, algo se entierra en su piel y no es una flecha del niñito alado. Con esa manía suya de construir textos en su cabeza, imagina la sangre que corre, la mujer que cae, la noticia bajo el titular: MUJER MUERE ASESINADA POR SU AJUSTADOR. Que diabólico invento de un misógino empedernido, el de ponerle varillitas de metal que siempre luchan por salir, a una prenda íntima.

Sonríe y sigue caminando mientras tararea: qué problemas hay con andar encueros….

 

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5 responses to “Encueros

  • cubanosune

    “Con esa manía suya de construir textos en su cabeza, imagina la sangre que corre, la mujer que cae, la noticia bajo el titular: MUJER MUERE ASESINADA POR SU AJUSTADOR.”

    jajajajajaja—- genial el texto Adela, genial.

  • Luis Mario Rodríguez Suñol

    Me gustó mucho, sobretodo los elevadores, digo ajustadores asesinos jajajajaja.

  • poesiadeisla

    Me encantó. ¿Estás segura que no tiene nada que ver con las enseñanzas de Pilar Sordo? Todas tenemos nuestras bellezas naturales. Allá de quienes no las vean, eh? jajajaja Esa era nuestra estratagema de la universidad.

  • Elizabeth Bello

    Lisy, sé lo que se siente…lo de los ajustadores asesinos es terrorismo, un atentado jaja. Y coincido con Luidmila, al que no le gusten las masitas, mira, que se pique las venas o mire para el otro lado; además lo que a unos no gusta es hermoso para otros. Al final lo natural, lo genuino, es lo de mayor valor y lo esencial es invisible a los ojos. Esperamos siempre haya personas que como tú sepan verlo y que logremos sobreponernos a los prejuicios y tabúes e ir a contracorriente.

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